Неудачная фотография

Ростов, середина девяностых. Я работаю в компании «Кредиткард», компания дружная, занимаемся компьютерами, сетями, всё круто, по-нынешнему — стартап. Но на дворе середина девяностых, напоминаю. Поэтому нашим соседом по этажу является некая серая контора «купи-продай», два мужика средних лет + секретарша, вроде как пшеницей оптом торгуют, а там хрен их знает. Ибо приезжают в офис эти два парня на своих белых мерседесах редко, к нам не заглядывают, разве что иногда в лифте пересекаемся. Но по всему видно, что будущие олигархи.

А у нас 20 человек, мы двигаем прогресс вперёд, кладём витую пару, паяем оптику, настраиваем маршрутизаторы… нам весело и интересно. И наступает седьмое ноября, которое тогда ещё праздник и повод. И мы немедленно и традиционно устраиваем общеколлективную пьянку, с танцами, песнями и закуской. Гай-гуй такой неслабый.

Всё это начинается часов с пяти вечера, к семи праздник в разгаре. Тут к нам стучатся. Открываем — на пороге двое соседей, в белых костюмах, привезённых прямо из Рио-де-Жанейро, и с бутылкой «Джонни Уокера». Говорят, услышали, что у вас праздник, решили присоединиться.

Мы их, конечно, приглашаем, часам к девяти мы уже друзья-не-разлей-вода, один из «олигархов» вовсю ухлёстывает за нашей бухгалтершей, другой не переставая травит анекдоты и пьёт с каждым, обязательно до дна…

В общем, после полуночи, когда наступает пора расходиться, лыка уже не вяжет никто, кроме заблаговременно вздрюченных водителей, которые и должны всех развезти.

Дело, кстати, происходит, на Красноармейской, 206, это такой скромный шести-семиэтажный особнячок чуть в глубине двора, почти на перекрестке с Университетским, но чуть ближе к вокзалу. Там сейчас на первом этаже «Территория еды» какая-то, а раньше все этажи мелкими офисами были забиты. Мы были на шестом, например.

Так вот, спускаемся мы и начинаем планировать разъезд. Конечно, водителей и машин на всех не хватает. А тот из олигархов, который со всеми пил, кричит, что всё зашибись, он трезвый, все менты куплены, и он лично поведёт свой мерседес, и что машина в полном нашем распоряжении. И все крестятся, потому что его реально шатает, а в глазах светится готовность к подвигам.

В общем, я там живу в трёх кварталах, поэтому, чтобы сэкономить пассажиро-места и протрезветь, иду домой пешком, а ключевой момент истории знаю только со слов очевидцев. Но их было много.

Ибо когда основная кавалькада рванула по городу, герой рассказа, так никого и не уговорив сесть к нему, махнул рукой, сказал, что и хрен с вами, и поехал сам. И ещё на Кировском обогнал по встречке основной пелетон «Кредиткарда» как стоячих, а уже в районе ипподрома, напротив 53-й немецкой школы, на полной скорости впилился в неосторожно выбежавший на дорогу бетонный телеграфный столб.

Удар был такой силы, что автомобиль буквально расщепило вдоль. Наши подъезжают в ужасе, выскакивают из машин, паника, непонятно, что делать с трупом, однако! Из руин мерседеса восстаёт окровавленное тело, кричит: «Давайте продолжать!» и даже танцевать пытается, правда, недолго. Силы его покидают и он затихает в обмороке.

Мобильных телефонов ещё нет, скорую вызвать не вариант. Поэтому быстро протрезвевшим оперативным штабом принимается решение везти чувака в круглосуточную дежурную травматологию на Кировском, благо недалеко.

Врачи смотрят на привезённое, зевают и говорят, что надо срочно сделать рентген головы, так как возможна ЧМТ, ну и вообще.

Общими усилиями его перетаскивают и кладут на станок рентгеновского аппарата. Аппарат наезжает на голову, таинственно жужжит, делает «щёлк» и отъезжает.

В этот момент мужик резко открывает глаза, привстаёт на кушетке и совершенно трезвым голосом говорит: «Доктор, переснимите меня, пожалуйста — я, кажется, моргнул.»

После чего отрубается окончательно. И все сползают по кафельным стеночкам в ночной истерике…

P.S. Через несколько дней мы случайно встретились в лифте. Такой мрачной физиономии и такого количества скобок на ней я не видел раньше никогда. А через месяц он приехал в офис на новом белом мерседесе.

 

 

 

 

Добавить комментарий